V I T A L O G I A

Hola... hola, ¿qué tal?, bien, ¿y tú?, bien...

2010-11-15T14:41:00.001+01:00

"Hola... hola, ¿qué tal?, bien, ¿y tú?, bien...
¿qué andas?, pues esto, ah pues yo lo otro...
Oye ya quedaremos!... sí, a ver..."

Pasa un año.

"Hola... hola, ¿qué tal?, bien, ¿y tú?, bien...
Buaa, hace tiempo... sí, qué de tiempo...
¿qué andas?, sigo en esto, ah pues yo cambié a lo otro...
Oye ya quedaremos!... sí, a ver..."

Pero los dos saben que esto no sucederá. Y no es que no se quiera, es que hay uno de los dos que lo dice por cumplir, por mera "diplomacia"... Porque si se asume desde un principio que ya no se va a quedar, se saluda educadamente, se cruzan las palabras y hasta próximo ver. Sin coletillas.

¿Cuántas veces habremos escuchado "ya quedaremos", "estamos", "hablamos"...? Lo decimos a menudo, sí, pero lo bueno es decirlo cuando se piensa de verdad. Se nota cuándo uno quiere disfrutar de la compañía, de la amistad del otro; igual que se nota cuándo te lo sueltan, de pasada, unido al saludo como si de un autómata se tratara. Un café, una cervecita, algún evento cultural, devolver un CD o libro prestado... si quieres encuentras la excusa para hacer realidad la coletilla que, entonces deja de serlo.

Ahora viene otra vuelta de tuerca. Cuando te encuentras con alguien y te dice, ya quedaremos por Facebook... ¡Con el encanto que tenía el timbrazo inesperado de los amigos para que bajaras a la calle!... y ahí no había excusa.

Je ne regrette rien

2010-09-10T16:10:00.002+02:00

Non, rien de rien……… No, nada de nada

non, je ne regrette rien….. no, no lamento nada

ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal…. ni el bien que se me hizo, ni el mal

tout ça m'est bien égal…. todo eso me da igual.

Non, rien de rien……. No, nada de nada

non, je ne regrette rien…… no, no siento nada

c'est payé, balayé, oublié….. está pagado, barrido, olvidado,

je me fous du passé…… mis locuras del pasado.

je n'ai plus besoin d'eux…. no los necesito mas

balayés mes amours….. barridos mis amores

avec leurs trémolos….. con sus temblores

balayés pour toujours….. barridos para siempre

je repars à zéro…. vuelvo a partir de cero.

Non, rien de rien…. No, nada de nada

non, je ne regrette rien…. no, no lamento nada

ni le bien qu'on m'a fait, ni le mal….. ni el bien que se me hizo, ni el mal

tout ça m'est bien égal…. todo eso me da igual.

Non, ríen de rien…..No, nada de nada

non, je ne regrette rien……no, no lamento nada

car ma vie……. porque mi vida

car mes joies….porque mis alegrías

aujourd'hui……. hoy

ça commence avec toi... comienzan contigo…

Ver Edith Piaf video

We Used to Wait

2010-09-01T00:14:00.001+02:00

I used to write,
I used to write letters I used to sign my name
I used to sleep at night
Before the flashing lights settled deep in my brain

But by the time we met
By the time we met the times had already changed

So I never wrote a letter
I never took my true heart I never wrote it down
So when the lights cut out
I was left standing in the wilderness downtown

Now our lives are changing fast
Now our lives are changing fast
Hope that something pure can last
Hope that something pure can last

It seems strange anekatips
How we used to wait for letters to arrive
But what's stranger still
Is how something so small can keep you alive

We used to wait
We used to waste hours just walking around
We used to wait
All those wasted lives in the wilderness downtown

oooo we used to wait
oooo we used to wait
oooo we used to wait
Sometimes it never came
(oooo we used to wait)
Sometimes it never came
(oooo we used to wait)
Still moving through the pain
(oooooo)

I'm gonna write a letter to my true love
I'm gonna sign my name
Like a patient on a table
I wanna walk again gonna move through the pain

Now our lives are changing fast
Now our lives are changing fast
Hope that something pure can last
Hope that something pure can last

oooo we used to wait
oooo we used to wait
oooo we used to wait
Sometimes it never came
(oooo we used to wait)
Sometimes it never came
(oooo we used to wait)
Still moving through the pain
(oooooo) anekatips

we used to wait
www.lyrics-celebrities.anekatips.com

We used to wait for it
We used to wait for it
Now we're screaming sing the chorus again
We used to wait for it
We used to wait for it
Now we're screaming sing the chorus again

I used to wait for it
I used to wait for it
Hear my voice screaming sing the chorus again

Wait for it

Arcade Fire's We Used to Wait

Descripción

2010-06-09T15:44:00.002+02:00

"Soy egoísta, impaciente y un poco insegura. Cometo errores, soy insoportable, muchas veces soy difícil de controlar. Pero si tú no puedes aguantarme en mis peores momentos, ten la puta seguridad de que no me mereces ni en mis mejores..."

Marilyn Monroe

No des nada por hecho

2010-06-02T15:43:00.001+02:00

En ocasiones somos etiquetados con adjetivos o frases hechas tipo "tu eres noséqué", "es que pareces nosecuantos". Por lo general son valoraciones que la gente nos hace en base a alguna acción, hecho o acontecimiento que haya podido compartir con nosotros, que le hace formarse una idea de cómo podemos ser. Y resulta ser eso, una idea que puede ser tan válida como equívoca.

Con frecuencia, también se asignan poderes y capacidades a las personas. Así por ejemplo, cuando nos enteramos de que tal persona está llevando una actividad ajena a nuestro conocimiento, nos deja fuera de juego. Le habíamos atribuido ciertas virtudes que dábamos por hecho y otras que dejábamos fuera.
De este modo cuando alguien cercano nos pide opinión sobre algo no solo estamos teniendo en cuenta cómo es quién pregunta, sino que también estamos dando por hecho determinados aspectos de su personalidad. Aquí es donde hay que hacerse la pregunta, ¿conozco a esta persona que me pide consejo como para darle mi opinión? Y es que en ocasiones nos creemos jueces capaces de opinar y determinar si esto es bueno o malo, si aquello te conviene o no, o directamente si algo "te pega" o "no te pega". Es entonces cuando llegan las respuestas inadecuadas que terminan por desanimar a ese alguien deseoso de ánimo o empuje.

La gente da por sentado ciertas condiciones del que tiene delante, que no tienen porqué ser certeras. En ocasiones catalogamos al prójimo muy lejos de lo que en verdad es, y es que una cosa es "lo que es", y otra lo que "queremos ver". Recapitulando, la gente, nosotros mismos, imprimimos cierto carácter sobre los demás.

Si has llegado hasta este punto, enhorabuena. No des nada por hecho.

I just don't know what to do with myself

2010-05-30T23:38:00.001+02:00

Don't give up

2010-05-26T13:55:00.003+02:00

No fight left or so it seems
I am a man whose dreams have all deserted
I've changed my face, I've changed my name
But no one wants you when you lose

Don't Give up, Peter Gabriel

Como agua sobre una piedra

2010-05-16T09:35:00.001+02:00

A quien retorna en busca de su antiguo buscar

la noche se le cierra como agua sobre una piedra

como aire sobre un pájaro

como se cierran dos cuerpos al amarse.

Extracción de la piedra de la locura, Alejandra Pizarnik

La serpiente negra

2010-05-15T02:53:00.003+02:00

Fuera llueve. Son las tantas de la noche. Se repite el mismo blues en un bucle infinito. Me siento sola. Los miedos llegan.

Cambiando

2010-05-14T01:05:00.001+02:00

Hace unas semanas Alejandro Pelayo de Marlango decía así:

"Antes nos acordábamos de que hace años se nos acercaba gente que nos decía: 'No cambiéis nunca'. Pobres, lo hacían con la mejor intención y no les puedes contestar: 'Pues mira, que no cambie tu puta madre', que es lo que piensas. Porque no se me ocurre nada peor. Ser siempre igual, con tus chorradas eternamente. Esa cosa del síndrome de Peter Pan, hipertentador, que te hace creer que eres una isla. Afortunadamente, hemos cambiado"

Me sentí muy identificada con estas palabras y dicho sea de paso no soy seguidora del grupo, de hecho su música me deja más bien fría. Hoy rescato estas palabras para compartirlas y así justificar parte del cambio que se va a producir en el blog. Un lavado de cara que va a dejar de lado la exclusividad de las letras, personales e ilustres, para también compartir otros aspectos más cercanos. Fotografía, música, cine, teatro... porque en la Ciencia de la Vida cualquier materia es susceptible de ser masticada como una lección más para el examen de la madurez.

Sed bienvenidos a la metamorfosis introspectiva.

Trastos viejos

2010-04-29T11:45:00.002+02:00

En la vida hay personas que son como trastos viejos. Hay que tener valor para hacer limpieza.

Care Santos

El otro lado

2010-04-20T15:31:00.001+02:00

Arrastró a Lucio por el pasillo, dibujando un camino abermejado a su paso. Nada le hacía presagiar que estuviera siendo vista desde fuera.

Los mismos pies que una vez encontró graciosos, ahora se le presentaban toscos y difíciles de manejar. ¿Estará inconsciente?, se preguntó. Después de todo se sentía demasiado nerviosa para apreciar la respiración en su pecho. Tampoco le quedaban fuerzas para seguir cargando con él. Un momento, se dijo, ¿qué está pasando?; solo sus sucias manos supieron ausentarla del islote de locura en el que estaba inmersa. Un sollozo casi interminable salió de su garganta. Lloró. Pataleó.

Ya no había marcha atrás: la casa era ya un reguero de sangre. El corazón maltrecho se le escapaba por la boca, cual trucha saltando río arriba a desovar. Volvió a agarrar de sus pies, cogió más allá de sus rodillas, tiró con todas sus fuerzas hasta ver que los brazos se extendían en el suelo. Sintió gozo al percatarse, una vez más, de lo que estaba haciendo. Después de todo ella siempre se había visto en situaciones similares y el destino la había provisto ahora con la malicia suficiente para verlo desde el otro lado.

Mientras tanto, y como ya dijéramos al principio, alguien miraba desde fuera. El alguien, lo suficientemente ajeno a la circunstancia como para confundirla, juzgaba atónito lo que contemplaba. Bastó un desafortunado estornudo para delatarse.

Ambos cruzaron sus miradas y supieron que a la postre, nada volvería a ser igual.

Al flanco de los cedros y los pinos

2010-04-16T11:47:00.003+02:00

Uno de los trayectos más estimulantes de esta vida es el tránsito por el idioma. El pensamiento avanza de palabra en palabra. Es una senda llena de sorpresas y algunas veces totalmente inédita. Y cuando pasa a ser sonido, cuando cada vocablo por fin coincide con la voz que lo espera, entonces lo normal se convierte en milagro. Paso a paso, sílaba a sílaba, el idioma pasa a ser una revolución. Y qué placer cuando un prójimo cualquiera sale a nuestro encuentro, paso a paso también, sílaba a sílaba, y su palabra se abraza con la nuestra.

Las maravillas y las impurezas emergen repentinamente del olvido y se introducen sin permiso en nuestro asombro. Gracias al idioma, sobrevivimos. Porque somos palabra, quién lo duda. El lenguaje es una bolsa de ideas, una metafísica que no tiene reglas, una propuesta que cada día es distinta.

Al flanco de los cedros y los pinos crecen los nombres y las flores, porque el lenguaje es también un jardín.

Vivir adrede, MARIO BENEDETTI

Un colegio no sexista

2010-04-07T14:23:00.000+02:00

No sé de qué diablos protesto, a veces. Soy un gruñón bocazas, porque en realidad vivimos en un país fascinante. Según donde te sitúes, o lo haga el azar, lo mismo puedes echar la mascada por sotavento que rularte de risa o estamparle besos al vecino de barra. Yo mismo, cuando tengo sobredosis de telediario y me asomo a la ventana pidiendo que llueva napalm y nos lleve a todos a tomar por saco, me organizo a veces una terapia que funciona de cine: corro al bar más próximo, pido una caña y una tapa, miro alrededor y tiendo la oreja. Así, muchas veces, lo que veo o lo que oigo, las vidas que hormiguean a mi alrededor, la pareja que habla en voz baja cogida de la mano en la mesa junto a la ventana, el currante que se come el bocata, la señora que entra a pedir un café con leche después de pasar veinte minutos charlando con las otras marujas en la puerta del mercado, la peña considerada de cerca, en resumen, me suben el ánimo. Me reconcilian con la gente y con el escenario. Conmigo mismo, de paso. Como digo siempre, Sodoma y Gomorra, igual que Villacenutrios del Rebollo, están, si uno se fija, llenas de justos que las salvan. También de payasos que las animan. Que le dan vidilla al cotarro.

El otro día tocó rularse de risa. La historia es verídica, aunque ustedes son dueños de creérsela o no. Como aval tienen mi palabra de honor, así que allá cada cual. Yo puedo jurarles por las Siete Bolas de Cristal que es cierta en lo sustancial y el desenlace. Ocurrió hace pocos días en una asamblea de la asociación de padres de alumnos de un colegio rural, alguno de cuyos integrantes es amigo mío. Buscaban nombre para el centro escolar, y el debate se animó con propuestas y contrapropuestas. Participaba activamente, con calor dialéctico, una señora todavía joven, notable por sus actitudes antisexistas. Muy eficaz en su trabajo, dicho sea de paso. Lúcida, cualificada y profesional. Pero de las convencidas -sin duda sinceramente, en este caso- de que los Reyes Magos deberían llamarse Reyes y Reinas Magos y Magas, y que regalarle un balón y una espada de juguete a un niño varón significa forjar, desde la más tierna infancia, a un maltratador de mujeres y a un fascista con carnet.

El caso es que, dándole vueltas al nombre del colegio, la antedicha señora se negó a utilizar el de un conocido escritor español vivo -no era el mío, tranquilicémonos todos-, argumentando que el candidato pertenecía al sexo masculino -ella dijo «género»-, y que eso suponía discriminar a las mujeres escritoras. El mentado, además, no era considerado por la citada señora un pavo progresista, sino proclive -y esto es literal, o casi- «a una manera de escribir demasiado apegada a las reglas académicas, lo que le da un tufillo de derechas». Además era varón, lo que suponía una discriminación adicional. No sería bien visto. Se le pidió entonces a la señora que aportase nombres de escritores homosexuales inequívocamente progresistas, dignos de figurar en el membrete de cartas de un colegio español del año 2010. O, preferiblemente, de escritoras hembras en situación parecida. Pero no supo dar ninguno. Los hombres eran hombres, a fin de cuentas; y a las mujeres no acababa de verlas. «Hasta este mismo debate es machista», apuntó la prójima saliéndose por los cerros de Úbeda. Se entabló luego una animada discusión en busca de gente de otros registros, a ser posible mujeres vivas, conocidas, relacionadas con las letras, la educación o la cultura en general. Pero todo eran inconvenientes. A la señora no le cuadraban las cuentas. Además, no podía ser un nombre masculino, concluyó, por su posible interpretación sexista; pero si era mujer parecería muy radical. Muy extremista. `Colegio Miguel de Cervantes´ sonaba a rancio y a facha. «Con Franco todos se llamaban así», dijo alguien. Lo conveniente era un nombre que fuese popular, con tirón, pero que careciese por completo de connotación política. «Fulano escribió durante el franquismo, Mengano sale mucho en El País, Zutano firma en la tercera de ABC.» Eso de la etiqueta, real o postiza, los dejaba fuera a todos. «Sin olvidar -apuntó un profesor, ya en plan de coña- que si es hombre o mujer de raza blanca, pueden acusarnos de racismo. Y escritoras negras no tenemos muchas.»

Al fin, tras varias horas de dimes y diretes, la señora dio con la solución: «Un nombre -apuntó muy seria- que cumple todos los requisitos para representar los valores del centro educativo, sin ser sexista ni afectar la sensibilidad de ningún colectivo». Luego hizo una pausa, los miró a todos con ojos encendidos de entusiasmo y dijo: «La Pantera Rosa».

Arturo Pérez- Reverte
XL SEMANAL - 29/3/2010

Lo que traza el pie (y descubre la mente)

2010-03-30T23:56:00.000+02:00

Sé que un día cruzaré la línea. Y al final de esa carrera estarán los que me importan, dando saltos de alegría por un premio personal, que a sus ojos será mutuo. Sé que un día cruzaré la línea, y estarán solamente los que tengan que estar.

Porque sé que puedo, y sé quién cree que puedo o no.

Adiós

2010-03-12T09:00:00.000+01:00

Frontispicio de lo nuestro

2010-03-04T12:45:00.001+01:00

Sentado inmóvil al otro lado de la mesa, distante, perdido en el mundo que le daba el libro. Se había entregado a otra realidad, la que no le observaba. Por un momento quitó la vista de las letras y advirtió que el agua caliente se había teñido ya del color de la tisana. Sopló y dio un sorbo. El gesto de su cara dijo que aún estaba demasiado caliente. Continuó leyendo.

Es extraño cuando vas en autobús, estás en un establecimiento o simplemente observas sentado desde un banco en la calle. Fijas la mirada en alguien, pronto reparas en otra persona que también observa a ese alguien y de pronto, te ves envuelto en la circunstancia de ser una tercera persona que ve la estampa.

Miré por el ventanal de mi derecha, giré la cabeza más allá de mi izquierda. Por un momento pensé que me habían descubierto y que yo estaba encerrado en la escena de esa tercera persona que nos miraba a nosotros dos. Noté el calor en mi cara.

Esa puta mierda

2010-03-03T18:40:00.002+01:00

En la transcripción de la célebre y grosera frase de Esperanza Aguirre que ha trascendido gracias a un micrófono abierto que ella creía cerrado, ha habido, a mi parecer, un pequeño error. Ya saben: “Nosotros hemos tenido la inmensa suerte de poderle dar un puesto a Izquierda Unida quitándoselo al hijoputa”. Si uno oye la frase, para mí es evidente que la última palabra tendría que ir con mayúscula, es decir, “al Hijoputa”, pues sin duda se trata de un mote, de un apelativo habitual. Se está refiriendo a alguien a quien suele llamar así, y su interlocutor –su Vicepresidente– sabe perfectamente de quién le habla, está acostumbradísimo a oírle ese apodo. Si la Presidenta de Madrid se hubiera referido, como ha querido hacer creer, a alguien “circunstancial” –un tal Serrano, ex-representante del Ayuntamiento en Caja Madrid, y con quien ella no tiene trato personal–, habría dicho “a ese hijoputa” o “al hijoputa ese”; no “al Hijoputa”, que es lo que soltó verdaderamente. Por otra parte, me trae sin cuidado de quién estuviera hablando esa mujer despreciativa y soez que provoca vergüenza ajena. Allá ella con sus fobias, sus rencillas, sus traiciones y sus bestias negras.

Lo que ya no me trae tan sin cuidado es que la máxima representante de mi región sea zafia y malhablada, y más grave que la célebre frase me pareció otra, que soltó el mismo día, y que ha sido objeto de muchos menos comentarios. Se la veía paseando por las cercanías de un pueblo, Becerril de la Sierra, con un nutrido cortejo de individuos untuosos y temerosos, literalmente un séquito, como si fuera la dueña de un cortijo con sus capataces y peones. De pronto se soliviantaba y, señalando algo que quedaba fuera de plano –tal vez una construcción–, se volvía hacia el alcalde de Becerril, que iba escoltándola, y le decía en tono despótico y colérico: “¿Pero cómo has podido autorizar esa puta mierda?” Se alcanzaba a ver el azoramiento del culpable, helado por la brutalidad del reproche, y la escena terminaba. Aguirre podía haber dicho “ese adefesio” o “esa porquería”, pero no: lo que le salió de su chabacana alma fue “esa puta mierda”. Lo peor fue el tono, sin embargo: delataba a una persona irascible y propensa al trato tiránico. La escena entera parecía sacada de La escopeta nacional, de Berlanga, y no está de más recordar que en ella la acción se situaba aún en tiempos de Franco, y que esa divertidísima película retrataba con precisión un tipo de aristócrata abundantísimo en España a lo largo de su historia: terrateniente, adinerado y engreído; bruto, ignorante y tosco hasta la náusea. En manos de esa clase de individuos ha estado este país durante siglos. Por eso resultaba tan deprimente ver algo parecido en 2010, con la agravante de que la “señorita” actual fue votada por los ciudadanos (bien es cierto que tras perder unas elecciones y forzar su repetición gracias a una turbiedad nunca aclarada).

Claro que todos, o la mayoría, soltamos tacos de vez en cuando. Claro que nos hemos referido a alguien como “hijoputa” o hemos calificado algo de “puta mierda”. Pero casi todos somos particulares y no nos representamos más que a nosotros mismos. Aguirre se ha negado a hablar de su desliz, aduciendo que se trataba de “una conversación privada” y que, por lo tanto, “no contaba”. Se equivoca, como se han equivocado todos los demás dirigentes a los que ha traicionado un micrófono, desde la lumbrera José Bono tildando a Blair de “gilipollas” hasta el actual jefe de la patronal, Díaz Ferrán, llamando a la propia Aguirre “cojonuda”. Los políticos fingen y mienten de manera tan abusiva y permanente en público, que precisamente lo que ya no cuenta es lo que dicen para la galería, cuando se saben vistos, escuchados, filmados y grabados. Todo eso es falso, una patraña, una representación en el mejor de los casos. Para saber cómo son y lo que piensan de veras no nos sirven sus declaraciones ni sus intervenciones en el Parlamento. De modo que, cada vez más, lo único que cuenta es lo que dicen en privado y cuando creen estar “en confianza”. Hay más verdad acerca de la personalidad de Aguirre en esas dos frases captadas por azar que en todas sus manifestaciones ante la prensa a lo largo de los años. Éstas son, por principio, pura fachada y puro teatro, y por consiguiente falaces, un engaño, como todas las de los demás políticos una vez que ese gremio ha optado por el fingimiento perpetuo. Son esas las que no cuentan. Aquéllas, en cambio, nos revelan quién nos representa: una mujer autoritaria, irritable, desdeñosa, deslenguada y de natural ordinaria. Ya sé que hoy suelta tacos todo el mundo (bueno, sólo en España), pero, curiosa y significativamente, apenas conozco a mujeres de mi edad o mayores (y Aguirre es de mi edad) que, si han sido bien educadas y además son consideradas, recurran a ellos, sean cuales sean su clase social y sus conocimientos. También eso indica algo.

[PS para los interesados. Así ocurre a menudo: a los cuatro días de escribir mi anterior columna, dando por perdida a la bailarina de Cecil Court, ésta me llegó por mensajero. Ya no sé si es para bien o para mal, pero vuelve a estar al lado del señorín del que la había separado.]

Javier Marías
publicado el 21/2/2010 en EL PAÍS

El encuentro

2010-01-20T22:29:00.002+01:00

El aeropuerto no se parecía a los que había visto por televisión. Era pequeño y lejos de tener un tráfico aéreo intenso, estaba casi vacío. Custodiado por señores de uniforme verde, posé la vista sobre el sombrero que portaba uno de ellos. Vaya unos maleducados, pensé. Mi padre siempre apela a Gabi cuando está en casa con la gorra puesta. Pronto mi atención se vio atraída por el acto casi protocolario que antecedía al embarque en el avión.

Una vez en mi asiento, releí una y otra vez el nombre inscrito en todas y cada una de las cabeceras de los asientos: Aviaco, decía. Durante el vuelo me obsequiaron una bolsita que mi madre se empeñaba en llamar sacacuartos. Contenía una pequeña libretilla con pasatiempos, una bolsita de cacahuetes pelados y requetesalados, entre otros. Hubo un instante en el que mi madre me pidió uno, a lo que yo me negué porque si se trataba de un sacacuartos era algo claramente negativo y, por supuesto, no le iba a hacer partícipe de aquella malinfluyente cata. Sentí una sed extrema, eché el ojo al refresco que ella había pedido y me plantee chantajearla. No hizo falta. Obviamente mi madre era más lista que el niño de ocho años que tenía delante.

Llegamos a la Madrid en menos de una hora, o lo que es lo mismo, en lo que tardé en pintorrejear, romper y tirar el cuadernillo que antes me habían dado. Ya en el nuevo aeropuerto, la amá se estaba meando mucho, por lo que no dudó ni un instante en dejarme en la primera tienda que vimos. Se trataba de una librería. Vuelvo enseguida, dijo, vale, constesté. Fue un lujo gozar de cinco minutos de total independencia, ya que pude echar un vistazo rápido a varias portadas de revista. Así es como se despide el año en Nueva York, aclamaba una de las publicaciones de viajes. Nostálgicos: Alfa Romeo Giulietta Spider Veloce, se leía en un magazine de automóvil con la flamante imagen de un vehículo rojo. El mundo de Sofía, Jostein Gaarder, decía uno de los primeros libros que acerté a ver. Había un jaleo impresionante en el exterior del comercio, pero mi madre, que taconea de una manera muy particular cuando tiene prisa, se dejó oir desde lejos y tiró de mi brazo desde atrás. Venga vamos, dijo. Yo, que estaba intrigado por saber qué obra seguía en el ranking de los diez libros más vendidos, me quedé con la curiosidad para todo el día. Me atraían tantísimo los libros de los mayores...

La jornada terminó con mi primera estancia en un hotel, de dos estrellas, dicho sea de paso. Recuerdo que dormí fatal, pues estaba convencido de que algún perturbado acechaba; aunque estuviéramos en un cuarto piso, se me figuraba algún maleante capaz de entrar por la ventana y romper con nuestra paz. A la mañana siguiente no recuerdo a ciencia cierta lo que desayuné, aunque sí recuerdo los envoltorios vacíos de bollería industrial que restaron sobre la mesa al irnos. Tenía tantísimo sueño que, por una vez en mi corta existencia desee estar en la parte baja de los percentiles médicos, ser más chico de estatura y que mi madre me llevara en brazos. Nada más lejos de la realidad. Mi madre me llevaba de la mano y yo la seguía mecánico, con los ojos entre cerrados. Pagó al señor de la recepción del hotel, quien nos regaló dos peines con el nombre del hotel inscrito. Qué caca, pensé.

Cogimos un taxi con un conductor estupendo. El hombre, que era consciente de que se trataba de nuestra primera visita a la ciudad, nos comentó los lugares que debíamos visitar sin falta. Yo me emocioné al saber que existía un edificio enorme que contaba con más de tres decenas de pisos. Atosigué a mi madre para subir hasta el mirador que en él se encontraba, pero visitar la ciudad no entraba dentro de los planes. Acudimos a un hombre trajeado, quien tenía un bigote bien grueso; mi madre garabateo sobre unos papeles que después guardó en un sobre color marrón. Otra vez nos apresuramos a coger un taxi, de tal modo que, casi sin darme cuenta, estábamos subiendo a un autobús dirección Ciudad Rodrigo.

El viaje se hizo eterno pero por fin llegamos a, como dice mi padre, Pueblo Rodrigo. Nos dirigimos a las entrañas, al corazón del lugar, y por el camino descubrí el encanto de una vieja juguetería, la ya anticuada decoración de una farmacia, una librería que vendía todo lo imaginable menos libros aunque sí infinidad de revistas, una carnicería que parecía estar ornamentada por longanizas y así, decenas de comercios de los que la gente salía, entraba y vivía su día a día. Doblando la esquina de lo que supuse era un edifico singular se encontraba él. En pleno verano, con pantalón de pana verde botella ajado, camisa a cuadros y boina negra. Fue la primera vez que vi a mi abuelo.

El ciclotimio creativo

2010-01-14T23:47:00.000+01:00

Querer es poder, dicen. Dicen, incido. Porque cada vez estoy más convencida de que por mucho que quieras algo, y por mucho que lo trabajes o lo busques, querer es querer y punto. Querer y conseguir. Conseguir depende en ocasiones de la suerte, y sobretodo cuando ese conseguir va ligado a cualquier tipo de manifestación artística.

A veces somos nosotros mismos los que nos ponemos las trabas. Nos autoengañamos, nos convencemos de que es mejor adaptarse a las circunstancias. Pasar por el aro y tirar la toalla. A veces por falta de ánimo, otras por escasez de apoyo.

La mayor parte de las veces es el azar. Un trabajo bien hecho no siempre es reconocido; no importan las horas invertidas, ni la ilusión aportada. Para ti vale, pero para quien tiene que escoger señalando con su dedo no.

Y así va pasando el tiempo, o lo que es lo mismo, maduramos como la fruta. Dejamos nuestra valía en el bodegón, viendo como se va pudriendo, atrofiando nuestras destrezas. El querer se ha esfumado y no sabemos si algún día volverá.

Escribo para

2010-01-01T23:16:00.003+01:00

Escribo para evitar que al miedo de la muerte
se agrege el miedo de la vida...

Augusto Roa Bastos

Chica de pelo cobrizo

2009-10-14T00:03:00.000+02:00

Estando una chica de pelo cobrizo sentada en una enorme ventana, imaginé una fachada de color verde botella que plasmara mejor el instante. Lucía un vestido gris y leotardos a rayas que, desde mi asiento en la terraza de una cafetería, parecían unos muelles que estuvieran apunto de propulsarla. El viento agitaba las hojas de un árbol próximo y hacían de la ventana, un encuadre, un marco perfecto de la estación otoñal. Pude ver el café que sostenía sobre mi mano derecha, de frente, como una fotografía. Ese café se anteponía en la imagen y detrás se apreciaba el pórtico de una iglesia. Curioso. Casualidad. Sonaba solemne, de manera aleatoria, un cuarteto de cuerda en mi reproductor de música. Ahora llega el pizzicato, pensé.

Volví los ojos hacía la chica. Sus cabellos rizados ondeaban con el viento. En ese preciso instante se echó a volar. Y yo la envidié.

Qué noches

2009-10-11T14:40:00.001+02:00

Socialmente estaría mejor aceptado que dijera “estoy espesa porque ayer, sábado noche, salí de juerga y me pillé una mierda padre”. Pero lo cierto es que “estoy espesa porque ayer, sábado noche, me quedé dormida en el sillón viendo una película”. Aún me pregunto como podía ser mi sueño tan profundo para no ser capaz de levantarme en toda la noche. De hecho, justo justo recuerdo el momento en el que Jose me echó una manta. De ahí, me voy directa a las doce de la mañana, durmiendo como un lirón.

Recuerdo cuando aún nos estábamos conociendo. Yo acababa de regresar, como quien dice, de una de mis múltiples visitas a Londres, donde terminaba de realizar una entrevista de trabajo tipo tribunal para un hospital. También hacíamos cosas que no estaban socialmente bien aceptadas.

La desmotivación te arrastraba a todo menos a terminar la carrera; a mi el desamor me daba todo menos motivación para buscar trabajo. Por fin habíamos dado, tanto uno como el otro, con una persona capaz de entender la situación personal sin juzgar. Era un tesoro. Yo llevaba años sin probar una gota de alcohol, exceptuando la copa de champán que mis padres año tras año me obligaban a brindar en Año Nuevo. Os conocí, y de la noche a la mañana, entre jam sessions y juergas desinhibidas empecé a ingerir alcohol. Qué noches. Todos habíamos dado con personas afines, perdidos en un momento de introspección. Ninguno nos juzgábamos. Entre semana nos íbamos de bares hasta altas horas de la mañana. El fin de semana, cuando llegaban los vampiros, nos encerrábamos en el local de ensayo hasta bien entrado el amanecer. Así aprendimos a ser uno mismo.

Estoy espesa porque ayer, sábado noche, me quedé dormida en el sillón viendo una película. Llámame carca, aburrida o lo que quieras. Yo no tengo que aparentar ni demostrar nada a nadie. Estamos en pleno puente. Hoy pondremos el amplificador con bien de distorsión.

Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías...

2009-10-04T23:25:00.000+02:00

Juegas todos los días con la luz del universo.
Sutil visitadora, llegas en la flor y en el agua.
Eres más que esta blanca cabecita que aprieto
como un racimo entre mis manos cada día.

A nadie te pareces desde que yo te amo.
Déjame tenderte entre guirnaldas amarillas.
Quién escribe tu nombre con letras de humo entre las estrellas del sur?
Ah déjame recordarte cómo eras entonces, cuando aún no existías.

De pronto el viento aúlla y golpea mi ventana cerrada.
El cielo es una red cuajada de peces sombríos.
Aquí vienen a dar todos los vientos, todos.
Se desviste la lluvia.

Pasan huyendo los pájaros.
El viento. El viento.
Yo sólo puedo luchar contra la fuerza de los hombres.
El temporal arremolina hojas oscuras
y suelta todas las barcas que anoche amarraron al cielo.

Tú estás aquí. Ah tú no huyes.
Tú me responderás hasta el último grito.
Ovíllate a mi lado como si tuvieras miedo.
Sin embargo alguna vez corrió una sombra extraña por tus ojos.

Ahora, ahora también, pequeña, me traes madreselvas,
y tienes hasta los senos perfumados.
Mientras el viento triste galopa matando mariposas
yo te amo, y mi alegría muerde tu boca de ciruela.

Cuanto te habrá dolido acostumbrarte a mí,
a mi alma sola y salvaje, a mi nombre que todos ahuyentan.
Hemos visto arder tantas veces el lucero besándonos los ojos
y sobre nuestras cabezas destorcerse los crepúsculos en abanicos girantes.

Mis palabras llovieron sobre ti acariciándote.
Amé desde hace tiempo tu cuerpo de nácar soleado.
Hasta te creo dueña del universo.
Te traeré de las montañas flores alegres, copihues,
avellanas oscuras, y cestas silvestres de besos.

Quiero hacer contigo
lo que la primavera hace con los cerezos.

Pablo Neruda

Sálvese quien pueda

2009-10-03T10:09:00.000+02:00

Puedo volver ,
Puedo callar
Puedo forzar la realidad
Puedo doler
Puedo arrasar
Puedo sentir que no doy mas
Puedo escurrir
Puedo pasar
Puedo fingir que me da igual
Puedo incidir
Puedo escapar
Puedo partirme y negociar la otra mitad

Puedo romper
Puedo olvidar
Puede comerme la ansiedad
Puedo salir
Puedo girar
Puedo ser fácil de engañar
Puedo joder
Puedo encantar
Puedo llamarte sin hablar
Puedo vencer
Puedo palmar
Puedo saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda

Puedo torcer
Puedo lanzar
Puedo perderme en la obviedad
Puedo servir
Puedo cansar
Puedo saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda

Puedo, torcer, lanzar, perderme en la obviedad,
sentir, cansar, saber que sin vosotros puede más

Puede ser que mañana esconda mi voz,
Por hacerlo a mi manera
Hay tanto idiota ahí fuera
Puede ser que haga de la rabia mi flor,
y con ella mi bandera
Sálvese quien pueda

Vetusta Morla

You Can't Quit Me Baby

2009-09-23T02:36:00.002+02:00

It's a mistake, but who knows
Followed you home, crawled in your window
This life is a trip when you're psycho in love
And I know

Followed your friends, you were not there
Slashed and I cut, I bled in the sink
Heard what you said and you're laughing baby
Slashed and I cut, and I do it for you
I want you to notice when I'm not around
Wherever you are

You're solid gold
I'll see you in hell

Queens of the Stone Age

Hurt

2009-08-29T18:20:00.002+02:00

I hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything
what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of thorns
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feelings disappear
you are someone else
I am still right here

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt

I will let you down
I will make you hurt

if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way

Johnny Cash

http://www.youtube.com/watch?v=SmVAWKfJ4Go&feature=related

América

2009-08-23T09:36:00.000+02:00

Mis recuerdos se remontaban a 1988. Recordaba a la perfección cómo llegar a la casa en la que vivimos aquél verano. Recordaba cómo llegar a la plaza donde vimos ese circo tan rudimentario; recordaba la tienda de Julián y las vistas desde el Calvario. Recordaba el rincón del río Jevero donde solía chapotear, el cine al aire libre en la fachada blanca de un edificio nuevo, las patatas al ajillo de bolsa roja y un bar que ahora no existe como tal.

Tenía muchísimos recuerdos, pues aquellas fueron mis primeras vacaciones en familia. Contaba con cinco años y después de aquél verano comenzaría el colegio. Se presentaba una vida llena de cambios e ilusiones. Nunca había conocido un mundo más allá de los rascacielos del barrio y de la salinidad de la playa, así que para mi se trataba de mi propia América.

Sé que...

2009-08-02T10:55:00.002+02:00

Sé que seremos capaces de crear entre nosotros
una relación tan confiada, respetuosa y sincera,
que el vecino territorio,
ese de las relaciones celosas, posesivas y desesperadas,
comenzarán a mirarnos con envidia,
y terminarán organizando excursiones,
para venir a preguntarnos cómo lo hicimos.

Mario Benedetti

La sombra que no vino

2009-07-14T15:24:00.000+02:00

La luz que entraba por la ventana remarcó la expresión de su cara. Se sentía triste aunque trataba de ocultarlo. Horas antes se había implicado en un proyecto de gran envergadura. Su vida, que transcurría sin sobresalto alguno, había dado un giro inesperado. Esa mañana prometió traer una sorpresa de regreso a casa.

Su cara estaba desencajada. Algo había fallado. La menor de las hijas rompió a llorar al presentir su dolor. No había nada, dijo, la sombra no ha venido.

Hasta entonces había creído...

2009-02-19T11:45:00.001+01:00

Hasta entonces había creído que todo libro hablaba de las cosas, humanas o divinas, que están fuera de los libros. De pronto comprendí que a menudo los libros hablan de libros, o sea que es casi como si hablasen entre sí. A la luz de esa reflexión, la biblioteca me pareció aún más inquietante. Así que era el ámbito de un largo y secular murmullo, de un diálogo imperceptible entre pergaminos, una cosa viva, un receptáculo de poderes que una mente humana era incapaz de dominar, un tesoro de secretos emanados de innumerables mentes, que habían sobrevivido a la muerte de quienes los habían producido, o de quienes los habían ido transmitiendo.
-Pero entonces --dije-, ¿de qué sirve esconder los libros, si de los libros visibles podemos remontarnos a los ocultos?

-Si se piensa en los siglos, no sirve de nada. Si se piensa en años y días, puede servir de algo. De hecho, ya ves que estamos desorientados.

-¿De modo que una biblioteca no es un instrumento para difundir la verdad, sino para retrasar su aparición? -pregunté estupefacto.

-No siempre, ni necesariamente. En este caso, sí.

El nombre de la rosa

Umberto Eco

Hacia la carretera

2008-08-31T19:26:00.004+02:00

. Libretas secretas garrapateadas y páginas frenéticas mecanografiadas para tu exclusivo placer.

. Acoge todo signo, ábrete, escucha.

. Evita emborracharte cuando no estás en casa.

. Sé amante de tu vida.

. Sé poseído de una ingenua santidad del espíritu.

. Respira, respira tan fuerte como puedas.

. Escribe lo que quieres infinitamente, brota del infinito de tu alma.

. No más tiempo para la poesía, en su lugar lo que es.

. Permanece en trance, inmóvil, sueña con el objeto que está ante ti.

. Al igual que Proust, sé fanático del tiempo.

. Relata la historia verdadera del mundo en monólogo interior.

. Vive tu memoria y tu asombro.

. Sal del fondo de tu ser, y con los ojos muy abiertos lánzate al mar del lenguaje.

. Acepta perderlo todo.

. Suprime el miedo y la vergüenza ante la integridad de tu experiencia, de tu lengua y de tu saber.

. Escribe para que el mundo lea y vea la imagen precisa que tienes de él.

. Un libro-film, un film de palabras, he ahí la forma norteamericana de visión.

. Creación salvaje, sin límite, pura, surgida de las profundidades, a ser posible alucinada.

. Tú eres un genio, siempre.

Jack Kerouac

Lista de condiciones esenciales para ser un buen escritor.

Zedka habla

2008-01-10T22:43:00.001+01:00

—Te contaré una historia —dijo Zedka—. Un poderoso hechicero, queriendo destruir un reino colocó una poción mágica en un pozo del que todos sus habitantes bebían. Quien tomase aquella agua, se volvería loco.
»A la mañana siguiente, toda la población bebió y todos enloquecieron, menos el rey, que tenía un pozo privado para él y su familia, donde el hechicero no había conseguido entrar. El monarca, preocupado, intentó controlar a la población ordenando una serie de medidas de seguridad y de salud pública, pero los policías e inspectores habían bebido el agua envenenada, y juzgando absurdas las disposiciones reales, decidieron no respetarlas de manera alguna.
»Cuando los habitantes de aquel reino se enteraron del contenido de los decretos, quedaron convencidos de que el soberano había enloquecido y por eso disponía cosas sin sentido. A gritos fueron hasta el castillo exigiendo que renunciase.
»Desesperado, el rey se declaró dispuesto a dejar el trono, pero la reina lo impidió diciendo: «Vayamos ahora hasta la fuente y bebamos también. Así nos volveremos iguales a ellos.»
»Y así se hizo: el rey y la reina bebieron el agua de la locura y empezaron inmediatamente a decir cosas sin sentido. Al momento sus súbditos se arrepintieron: ahora que el rey estaba mostrando tanta sabiduría, ¿por qué no dejarle gobernar?
»El país continuó en calma, aunque sus habitantes se comportasen de manera muy diferente a sus vecinos. Y el rey pudo gobernar hasta el fin de sus días.
Veronika se rió.
—Tú no pareces loca —dijo.
—Pero lo soy, aunque esté siendo curada, porque mi caso es simple: basta recolocar en el organismo una determinada sustancia química. Sin embargo, espero que esa sustancia se limite tan sólo a resolver mi problema de depresión crónica; quiero continuar loca viviendo mi vida de la manera que yo sueño y no de la manera en que otros desean. ¿Sabes lo que hay allá afuera, detrás de los muros de Villete?
—Gente que bebió del mismo pozo. —Exactamente —dijo Zedka—. Creen que son normales porque todos hacen lo mismo. Voy a fingir que también bebí de aquella agua.

[Veronika decide morir- Paulo Coelho]

Con regusto a achicoria

2007-07-29T17:23:00.000+02:00

Acababa de estar apunto de ahogarse pero no se lo comentó a nadie; su aniversario era más importante y merecía ser celebrado con cafeína. Así es, después de tres años a trancas y barrancas solo se le ocurrió preparar café. Sola. Como había venido siendo desde entonces.

Abrazame

2007-04-20T01:29:00.000+02:00

Cuando la copa de los sueños está vacía
y miles de abejas jugando
en las tripas me roban las noches.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más

Abrázame, abrázame...

Como una noche de invierno en Noruega
un manto de escarcha,
un corazon desnudo, tortura de vida.
No me dejes solo que ahora soy tan pequeño
y cuando despierto de una pesadilla nada cambia
todo sigue igual

Abrázame, abrázame...
y no me digas nada
que esta tristeza no me abandona
y este miedo duele más

Abrázame, abrázame...

Letra de Doctor Deseo

El sueño va sobre el tiempo...

2007-03-07T00:36:00.001+01:00

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Flotando como un velero.

Nadie puede abrir semilla
en el corazón del sueño.
En el corazón del sueño.

El tiempo va sobre el sueño
hundido hasta los cabellos.
Ayer y mañana come
oscuras flores de duelo.
Oscuras flores de duelo.

El sueño va sobre el tiempo
flotando como un velero.
Flotando como un velero.

Nadie puede abrir semilla
en el corazón del sueño.
En el corazón del sueño.

Sobre la misma columna
abrasado sueño y tiempo,
cruza el gemido del niño,
la lengua rota del viejo;
y si el sueño finge muros
en la llanura del tiempo,
el tiempo le hace creer
que nace en aquel momento.
Que nace en aquel momento.

Federico García Lorca

Malabarista

2006-11-15T15:37:00.002+01:00

Lloro por mi ombligo.
Sopla fuerte
O me desinflo.

Lloro.

Y solo se te ocurre
Tumbarte a mi lado.
Llaces en cuchara
Recogiendo vacío.

Lloro por mi ombligo.

Sociomorfosis

2006-11-06T02:02:00.000+01:00

Te contaré que ha sido
Del joven que soñaba
Ya no está, entiéndeme
Empujado a mudar mi piel…

Ilusiones y actos de fe,
Diluidos en el tiempo.
Lo que siempre negué
Es ahora mi credo

Mudé mi piel, también mi ser
Para entrar en el molde
Que marcaste tú
Que cerrábais los demás

Mudé mi piel, también mi ser
Y qué más da si dolió o no
Ahora soy como queréis.
Miserable revés.

Equilibrio

2006-08-14T19:19:00.000+02:00

Siento que soy tú, y quiero en este instante
Que se pare el tiempo
Para que lo hermoso tenga eternidad
Ahora que mi deseo es igual al tuyo,
Ahora que amor, vida y muerte son pura verdad,
Ahora que todo es placer y el dolor no existe,
Ahora que principio y fin son exactamente igual.
Ahora que mi deseo es igual al tuyo,
Ahora que mi voluntad es tu voluntad.

Ramón Sampedro [Cartas desde el Infierno]

Cicatriz

2006-07-31T11:59:00.000+02:00

Mil cicatrices me separan,
Me acercan,
Me duelen.

Marcas.
Pasados.

Por Jox

I walk in

2006-06-18T18:56:00.001+02:00

I walk in
I see you
I watch you
I scan you
I wait for you
I tickle you
I tease you
I search you
I breath you
I talk
I smile
I touch you hair
You are the one
Who did this to me
You are my own
I show you
I feel you
I ask you
I don’t ask
I don’t wait
I won’t ask you
I can’t tell you
I lie
I am crying hard
There was blood
No one told me
No one knew
My mother knows
I forget your name
I don’t think
I bury my head
I bury your head
I bury you
My fever
My skin
I cannot breathe
I cannot eat
I cannot walk
I am losing time
I am losing ground
I cannot stand it
I cry
I cry out
I bite
I bite your lip
I breathe your breath
I pulse
I pray
I pray a loud
I smell you on my skin
I say a word
I say your name
I cover you
I shelter you
I run from you
I sleep beside you
I smell you
On my clothes
I keep your clothes

[Jenny Holzer]

Camino a la terminal

2006-05-26T19:44:00.000+02:00

No tuvo que chasquear sus dedos siquiera. Tan solo con hacer el ademán de girarse sobre sí mismo se vio inmerso en relámpagos del pasado; se quedó desgarrado al observar que el tiempo había huido cual pesadilla fugitiva de su dictamen. Un sudor frío recorrió parte de su frente y le hizo regresar a la situación que le había hecho navegar entre sus recuerdos.

Nada quedaba ya. Solo una espera que presumía ser fría y lenta.

Yo confieso

2006-04-30T08:55:00.000+02:00

Hoy confieso que vuelvo a sentir y lo cierto es que no quiero. No quiero sentir, pero tampoco morir. No quiero sentir ahora, mas no puedo controlarlo.

Hoy confieso que he vuelto a sentir. Perdida en mi laberinto de emociones, el tiempo me indicará la salida.

Cero a la Izquierda

2006-04-26T21:36:00.001+02:00

Ya no tengo fuerzas
pero aún puedo llorar...
Tanto que saborearás mis lágrimas.
Y en ellas te ahogarás.

Sumergido en mis océanos,
comprenderás mi dolor.
Ya no tengo fuerzas
pero con mi orgullo te hundiré.

Duplicando

2006-04-19T21:53:00.000+02:00

Duplicando recuerdos. Duplicando vidas. Duplicando sueños. Siempre duplicando. Recuerdos duplicados, inpregnados de interior. Subjetividad duplicada. Porque las personas nos duplicamos a nuestro paso; porque nuestros pasos se duplican con cada persona. Duplicación infinita.

Duplicando recuerdos. Duplicando colores que una vez se colaron por la retina y después se perdieron. Duplicando lecciones. Siempre duplicando. Porque uno más uno no son dos sino uno. Duplicando imágenes de una rutina pintada de pasado. Duplicando experiencia.

Asimilando, exprimiendo... Duplicándome.

El nombre cóncavo

2006-04-11T00:17:00.000+02:00

Mi nombre es Eva, soy pelirroja y tengo diecisiete años. Dicen que si la Eva bíblica tuviera una imagen definida, esa sería yo, aunque siempre bromeo con que quizá tendría que ocultar mi ombligo. Entonces nadie sonríe.

En casa siempre comentan que tengo un humor difícil de asimilar, pero yo no lo creo. Son los demás que no saben sonreír. A todo el mundo cuando le preguntan si es feliz con su vida dicen rotundamente que no, pero yo no veo que la mitad de ellas se pasen el día llorando. Yo sin embargo sí. No hay día en el que no llore por mi ombligo. A veces parece que me deshago através de él, que no voy a ser capaz de contener todas mis ideas y sentimientos almacenados durante tantos años. Como un globo lleno de aire que poco a poco se deshincha. Esa soy yo: Eva.

Esteban. Ese es el nombre de mi mitad y ese es el nombre en el que mi nombre duerme. Cuando yazgo junto a él puedo ver cómo su nombre adopta una forma cóncava que me protoge. Es el nudo que hace que no me deshinche.

Sendas de un Sísifo reencontrado

2006-04-05T16:24:00.001+02:00

El día que descubrió el Sísifo que llevaba dentro, fue el día que aprendió a respirar. Subía curvas de mujer, en vez de interminables montañas. Y aunque había descubierto que el amor de una fémina podía alcanzar mayores tragedias, no era sino él mismo el que se obligaba a subir cada día por las tortuosas sendas de su ser.

Juego sucio

2006-03-26T20:03:00.000+02:00

Entonces quiéreme no por quien soy, sino por quien un día seré, dijo Enrique. Mi mirada se quedó flotando entre sus ojos, desencajada por las palabras que acababa de pronunciar. Había pasado el límite de mis expectativas; sabía que intentaría encandilarme como muchas otras veces. Pero no. Esa frase tan premeditada estaba destinada a transportarme a años futuros, a acciones que ni si quiera se habían dado y que amenazaban, en apariencia, por ser buenas. Pero no, esta vez no. Mi interior ya estaba demasiado amoratado.

Me bebes

2006-03-13T17:22:00.000+01:00

Minúscula,
Nadando en un vaso de cristal.
Pared circular: exterior visible.
Me bebes para morir.

Pensé que me habías visto.
Sé que me habías visto.
Me dejaste marchar.

Minúscula: infinita.
Cuál sería la dimensión de tus palabras...
En un vaso de cristal. [k]

Desgarro I

2006-03-07T21:04:00.000+01:00

Porque las calles se me quedan estrechas
y las paredes se me vienen encima.

Porque cada paso es un suspiro cansino
y toda una zambullida al silencio.

Porque en mis entrañas te has enredado
y en mis raíces invisibles una vez te secuestré.

Porque ahora todo tiene pinceladas de nada
y nada tiene los reproches de todo.

Porque estoy muriendo de una sed amarga
y una ceguera que poco a poco me devora…

Porque ya no tengo luz ni guía;
Porque muero una pizca cada día…
¿Por qué... en el fondo lo intuía?

Paciencia y felicidad

2006-02-05T22:48:00.000+01:00

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes"
a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.

Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Vive, disfruta de cada instante, se tu mismo, olvida el "qué diran"... Solo vive. No cuesta tanto decir "Lo siento", no esperes tanto para soltar un "Te necesito"... otro "Gracias". El futuro ya no es lo que era... pero este no es pretexto suficiente. No es tan dificil pronunciar "Te quiero". El tiempo es oro...

Desde el rincón más próximo a mi universo interior, espero que estos versos os hayan empapado tanto como a mi...
Un abrazo,

Serendipia

2006-01-19T01:22:00.000+01:00

La manzana cayó sobre su cabeza. En ese preciso instante pensó que nada mejor que su dulce sabor podía amenizar aquél momento y, sin embargo, pronto se quedó mudo, extasiado, con la mirada clavada en la pieza de fruta. El brillo que desprendía la piel de la manzana era por sano reflejo de los rayos del sol, sin embargo él advertía tonalidades que nadie nunca antes había apreciado: el color de la gravedad…

Porque un gesto mínimo es el resultado de una gran acción… ¿estarán nuestras vidas construidas sobre minúsculos o gigantescos “efecto mariposa”? [k]

Asimilar exprimiendo

2006-01-12T11:16:00.001+01:00

Cuando el joven vagaba, sediento ya de enseñanza, el profesor se le apareció de entre las dunas. No sabía si se trataba de un espejismo o de una realidad, pero poco le faltaba para caer desfallecido por el cansancio. Nassim, pronunció el viejo hábil, no busques más entre la impureza de lo que fácilmente llega a ti. Sólo de las vivencias que el mundo presta podrás sacar buenas conclusiones; lo demás, lo que medios superfluos ofrecen, son sólo dignos de indiferencia.

Así como vino el sapiente se esfumó. El muchacho atónito se quedó, pues las palabras eran precaves y nada nuevo le había descifrado. Fue entonces cuando comprendió que las mejores lecciones partían del nivel de curiosidad de cada individuo y de su relación directa con el cada día.

Gotas sueltas de lo que cierta vez exprimí:

# Memorias
# El filtro poético
# Ser alado
# Vida en cenizas
# Todo llega
# Manual para subir montañas, Paulo Coelho
# Muere lentamente, Pablo Neruda
# Si pudiera vivir nuevamente mi vida... , Jose Luis Borges

Porque nunca es tarde para seguir aprendiendo... que el año 2006 nos traiga incontable riqueza interior.

El que avisa no es traidor

2005-12-28T21:44:00.000+01:00

Cansada de esperar a "otro momento", a que "vengan tiempos mejores", a ser "un poco más madura"... Siempre pensando en ese futuro en el que apostamos "seremos felices y comeremos perdices"... Así es como termino el año "comiéndome la cabeza" y pensando que "ahora o nunca"; pintando "círculos en el aire" y mirando a la "luna de Valencia".

Apuesta a "todo o nada" y "el que avisa no es traidor"... Sólo sé a ciencia cierta que el año que viene para estas fechas, para bien o para mal, "ya no seremos los mismos".

Eso... el que avisa no es traidor

No sabe

2005-12-27T01:23:00.001+01:00

No sabe que las olas ya no rompen,
Espera sentada en el mismo rincón.
No sabe que el sol ha dejado de brillar.
No sabe.

El mismo sol que lo bañaba,
Los bañaba de inocencia.
No sabe que no sabe.
No sabe.

No sabe que el mundo se ha parado,
Inspirada mira para otro lado.
No sabe que el reloj se detuvo.
No sabe.

El mismo caos los ha juntado,
Juntado en un susurro cauteloso.
No sabe que ahora sabe.
No sabe.

No sabe que así la docena termina...
No sabe.

Expulsada al país de las maravillas...

2005-12-18T21:21:00.001+01:00

La metáfora es una de las mejores invenciones del ser humano...

Un dia más me quedaré sentado aqui
en la penumbra de un jardin tan extraño
cae la tarde y me olvide otra vez
de tomar una determinación.

Alicia sortilegio de babia
en el fondo del espejo
alicia ni supone ni piensa
con la luna por cerebro

Alicia en su pensamiento
tirando del hilo de su enredo
alicia en el laberinto
sin minotauro me llama: ¡teseo!

Alicia es siempre tan breve
que ya ha terminado
alicia dice que te quiere
cuando ya te ha abandonado

Alicia expulsada
al país de las maravillas
para alicia hoy
es siembre todavía

Alicia, viajando entre lunas
de charla con musarañas
alicia tejiendo las nubes
con tela que nunca se acaba

Alicia es siempre tan breve
que ya ha terminado
alicia dice que te quiere
cuando ya te ha abandonado

Alicia expulsada
al país de las maravillas

Enrique Bunbury [Alicia]

La casualidad

2005-11-24T08:32:00.002+01:00

Lo que las paredes escondían era todo aquello que no era capaz de pintar con palabras, así que el día que arrendó el piso, arrendó su propio interior. Allí quedaban las veces que se había levantado de madrugada para estudiar en la víspera, las primeras escuchas de canciones que constituían su propia banda sonora o sus iniciales escarceos con jóvenes del pueblo.

Corría el año setenta y cinco y parecía que el mundo se había detenido desde que el ser humano diera aquél paso tan importante para la humanidad. Pero lo cierto es que por encima de temas extraterrestres, su verdad era que Franco había muerto y que una nueva vida se abría ante sí. Jacques, al mismo tiempo, dejó Grenoble para instalarse definitivamente en el estudio de Barcelona; ella, solo pudo hacer lo propio, que era darse nombre a sí misma.

Revoloteó durante años por su cuerpo, desde antes de que él existiera y hasta que él dejó de ser. Se estremeció con cada vivencia y cada momento de aparente vacío. Y así, pasó desapercibida por su vida como por la de tantos otros: cubriendo un rol abstracto por el cual él era venerado. Nunca llegó a saber de su amor por ella y así murió, sin saber que en ella se encerraba la gota más pura de cada instante.

Así se arrastra y así es como pasa la invisible y olvidada dama, verdugo de todo lo desconocido, por conocer y conocido. Con un Jacques y un Grenoble particular; con historias y sucesos propios y ajenos. La casualidad.

De los desafíos

2005-11-07T16:03:00.001+01:00

Acepte los desafíos. Y no olvide: existen momentos en la vida en que precisamos más de la bravura que de la prudencia. Ciertas decisiones precisan ser tomadas con el fuego de la emoción. Entre tanto, estamos acostumbrados a decir: "es preciso calma. Tengo que estar preparado para esto". Nadie consigue prepararse directamente para nada. Existen muchas cosas que pueden ser planeadas, pero tampoco siempre es lo mejor que la vida nos ofrece. Una aventura mágica, donde todo conspira para ayudarnos a dar un gran salto sobre el abismo, siempre surge inesperadamente, y parte luego. Su presencia fue resultado de un trabajo invisible que realizamos, sin que nos diésemos cuenta. Es tomarlo o dejarlo para siempre. Claro que nos podemos caer en el abismo. ¿Pero qué, en esta vida, no es arriesgado? Paulo Coelho, MaktubII.

Del suicidio

2005-11-07T15:54:00.001+01:00

Entré en el laboratorio de química de la escuela, y tomé la botella de veneno. Coloqué un vaso delante de mí, lo miré bastante, reparé en su color, e imaginé el posible gusto que tendría. Entonces, aproximé el ácido a mi rostro, y sentí su olor; en ese momento, mi mente dio un salto al futuro – y yo podía sentirlo quemando mi garganta, abriendo un agujero en mi estómago. La sensación de los daños causados por el ácido era tan real, que parecía que ya lo había bebido. Fue entonces que tuve la certeza de que no quería eso. Me quede algunos momentos sosteniendo el vaso entre mis manos, saboreando la posibilidad de la muerte, hasta pensar para mí mismo: si soy valiente para matarme, también soy valiente para continuar viviendo.

Colin Wilson, descripción de su tentativa de suicidio a los 16 años.

Gobernar con dulzura

2005-11-03T23:01:00.001+01:00

- ¿Qué canción es esa que cantabas ayer? – pregunto.
- Balada para un loco -dice-. ¿Por qué no me lo has preguntado hasta hoy?
- Por nada - contesto.

Pero sí, hay un motivo. Sé que él cantó esa canción porque es una trampa. Me hizo memorizar la letra, y yo tengo que memorizar la materia para el examen. Podría haber cantado una canción conocida, que yo hubiese oído miles de veces, pero prefirió algo que no hubiese escuchado nunca.
Es una trampa. Así, cuando más adelante suene esa música en la radio, o en un disco, me acordaré de él, de Bilbao, de la época en que el otoño de mi vida se transformó de nuevo en primavera. Recordaré la excitación, la aventura, y la criatura que renació sabe Dios de dónde.
Paulo Coelho, A orillas del río Piedra me senté y lloré.

Sentido maltrecho

2005-11-01T07:07:00.000+01:00

Desconocía el poder de su dedo índice. Podía señalar las tierras venideras, incluso los sueños emergentes. Pero lo que de verdad ignoraba era la cantidad de escalofríos que le producía el surco dibujado por el apéndice sobre su espalda.

A todas las personas que tengan sentimientos sinceros. Visita el pasado pinchando aquí.

Querer es sufrir

2005-10-21T20:46:00.001+02:00

¿Qué es precipitarse?, me preguntas... Y yo que nunca antes había usado el corazón te contesto, "Quererle".

A Aiala.

Kinesis

2005-10-14T16:17:00.001+02:00

El futuro ya no es lo que era. Los vastos rascacielos han sesgado la armonía de la hierba y las taladradoras ensucian el sueño perenne de quien todavía se atreve a fantasear.

El futuro ya no es lo que era, se repite, mientras asoma sus sentidos a lo que ahora se entiende como realidad. Las veinticuatro horas de las que se compone el día son oscuras; el sol ya no perfora el manto que ahora preparan las nubes. Un felino se asoma en las proximidades sin que el eco de las obras lo ahuyente. Hasta él ha perdido su capacidad de escucha y, jocoso, lo ignora. Los ancianos, mártires de la hipoacusia, se detienen junto al vallado y llevándose las manos a la cabeza redoblan el coro que antes se afinó.

Si es que el futuro ya no es lo que era, si es que el tiempo ha perdido su valor lejos de las manecillas del reloj, si es que el porvenir es tan solo una ilusión cegadora… Todo lo que ahora se le echa encima no es más que un cumulazo de “si es que” que no le dejan caminar. Porque si es que el futuro ya no es lo que era, él sabe que de sus ramas no volverán a brotar frutos entusiastas, aunque intuya que el futuro solo es un algo abstracto que se conmueve dependiendo de la luz que ofrezca el día.

Lo que de mí sale

2005-10-10T22:11:00.000+02:00

Si muriera esta noche una parte del mundo moriría conmigo. El mundo es mío, porque mías son las cosas que lo componen. Yo tengo mi mundo propio, yo lo escribo, yo lo rasgo. Yo.

Si muriera. Si muriera nadie lloraría porque nadie se daría la vuelta. Saldría haciendo mutis por el foro y todo se resumiría a la aparición espontánea de un figurante. Un nombre de nadie entre los créditos que nadie lee.

Si esta noche me mataras con tu dulce veneno nadie lo advertiría, porque haría de tus rasgos los míos propios. Simplemente, moriría sin que nadie lo apreciara. Como siempre.

Ensoñaciones de otro sujeto

2005-10-08T23:43:00.001+02:00

Tus dedos escapaban de entre los míos creando un lazo firme. Acunados en nuestro paseo, el cierzo sollozaba; mientras, nuestras travesuras dibujaban las ilusiones que nos habían encaminado hasta esa calle. Te comencé a hablar del pretérito imperfecto y de las frases subordinadas a la vez que tus ojos vacilantes se posaban en los míos. Me tomas el pelo, soltaste con un aire de interrogación. Lo cierto es que no, contesté.

De pronto el escaparate de enfrente se licuó en un sonido estrepitoso y repetitivo. El despertador escribía el número de la siguiente página de nuestro libro, denunciando nervioso, el transcurso del tiempo. Por separado, con caminos paralelos, pero separados dictó.

Y así es como te quiero, me digo.

De todo lo que no se ve

2005-10-01T17:44:00.001+02:00

O como alguien escribió “de todo lo visible e invisible”. De todo. De todo lo que no se ve. O como alguien escribió “ de todo lo visible e invisible” De todo. De todo lo que no se ve. O como alguien escribió “de todo lo visible e invisible”. De todo. De todo lo que no se ve. Porque conoces una parte mínima de mi presente y ya dices que me conoces. Porque no puedes meterte en mi vida y creer que hay raíces; no puedes. No puedes usurpar mi confianza, masticarla y expulsarla a los demás. Conceptos distintos de un algo que no cambiaré. O como alguien escribió “de todo lo visible e invisible”. De todo. De todo lo que no se ve. O como alguien escribió “ de todo lo visible e invisible” De todo. De todo lo que no se ve. O como alguien escribió “de todo lo visible e invisible”. De todo. De todo lo que no se ve.

Tangram

2005-09-23T18:15:00.000+02:00

Me desgarro en siete piezas y respondes hipando que soy espinoso. Espero sediento a que me reconduzcas en todas las formas que tu mente es capaz de disfrazar. Y mueres.

El desastre deriva de la sencillez: emana un desmadre emocional.

Asesino tu orgullo. Pusilánime. Mueres en conciencia porque mi simétrica existencia te supera.

Sueño de Keyserling

2005-09-14T02:08:00.003+02:00

Zirtaeb seguía despierta, bueno, o eso parecía. Porque todo apuntaba a que se trataba de uno de esos sueños en los que creía estar despierta. Así, la joven se encontraba frente al Chivato Silencioso, palpando su Presente con el dedo índice. Surcos circulares se dibujaban al tacto, como si de un lago calmo se tratara. Leguineche le aguardaba al otro lado con un saco de palabras procedentes de Keyserling…

El camino más corto para encontrarse uno a si mismo da la vuelta al mundo. Me dispongo, pues, a dar la vuelta al mundo. Europa ya no me produce efecto. Harto familiar me es este mundo para obligar a mi alma a nuevas configuraciones. Además, es un mundo demasiado limitado. Toda Europa tiene en lo esencial un solo espíritu. Quiero anchura, dilataciones donde mi vida tenga que transformarse por completo para subsistir, donde la intelección requiera una radical renovación de los recursos intelectuales, donde tenga que olvidar mucho –cuanto más, mejor- de lo que supe y fui. Quiero que el clima de los trópicos y otros muchos aspectos imprevisibles envuelvan mi ser y actúen sobre mi alma, para ver lo que será entonces de mí. Ya están cortadas las relaciones con lo que me sujeta. Siento en mí la beatitud de la libertad conquistada. De seguro que no hay nadie ahora más independiente que yo. No tengo profesión externa; no tengo familia que me preocupe; no tengo obligaciones que me llenen mi tiempo; puedo hacer u omitir lo que me plazca. [Diario de Viaje de un filósofo por Hermann Keyserling -En Raykull, Estonia, primavera de 1918-]

Si el instante fuera texto, pensó Zirtaeb, éste quedaría subrayado como una cita literaria. Se encogió de hombros al ver que poco más podía hacer para alargar ese soplo poético; aceptó la fugacidad del delirio.

De este modo, la desvergonzada soñadora cerró la puerta del espejo y durmió plácida dibujando a Keyserling vivo, dentro de su paréntesis emocional.

Tal vez

2005-09-13T17:25:00.001+02:00

Tal vez fue la locura la que me impulsó a viajar. Puede que fuera la locura. Yo decía que había sido la cultura. Claro que la cultura a veces es la locura, o comprende la locura. Tal vez fue el desamor el que me impulsó a viajar. Tal vez fue un amor excesivo y desbordante. Tal vez fue la locura...

[Roberto Bolaño - Amuleto]

Del poder del ósculo

2005-09-08T23:29:00.001+02:00

El beso en la Place de l'Hotel de Ville, 1950 - Robert Doisneau

Cada vez que dos personas se funden en un beso -en un beso de esos que funden-, ponen en movimiento 29 músculos con los que se intercambian 9 miligramos de agua, 0,18 de sustancias orgánicas, 0,7 de materias grasas y otros 0,45 ml. de sal, así como centenares de bacterias y millones de gérmenes. Si a esto le sumamos el repentino subidón de hormonas más el tiovivo que se nos mete en la cabeza, llegaremos a la conclusión de que un beso bien dado desencadena poco menos que un Katrina en miniatura. [J. Aguirresorondo · El Diario Vasco · 7/ IX/ 05]

El chivato silencioso

2005-09-01T12:40:00.001+02:00

Y en su reflejo la realidad se escapa como un Chivato Silencioso...

No sé cuándo comencé con este curso, no logro recordar. Creo que empezó el día en el que salí del vientre de mi madre y comencé a respirar por mi misma. Así que supongo que eso fue lo primero que aprendí... a respirar.

Ya han pasado algunos años desde entonces, pero no ha sido hasta el pasado mes de marzo cuando comencé a ser plenamente consciente de que estaba "Aprendiendo a Vivir". Entonces me marché a Inglaterra y el comienzo fue un poco tortuoso... Nada que ver con el final.

Ahora me adentro en una nueva forma de aprendizaje. Muchas son las razones que me llevan a estudiar la carrera de Terapia Ocupacional a Zaragoza, pero hay una que es la principal. Sé que un día esa razón se desvanecerá, la perderé... pero hasta entonces será mi principal impulso. Al mismo tiempo he unido mi afán de siempre: la música. Ya no me da vergüenza reconocer que ella me puede tanto, que es mi mecha y mi medicina... Porque simplemente, ya no tengo miedo de ser yo misma.

Tengo miedo por lo que se me viene encima, dadas las circunstancias personales por las que atravieso. Y es un miedo masoquista, porque me gusta. Hace que la adrenalina fluya a borbotones; me hace sentir que soy joven, que debo aprovechar cada instante... Que estoy Viva.

Cuando eres consciente de que la vida es un proceso de aprendizaje y mejora continua, cada experiencia, sea buena o mala, te sirve para ir a alguna parte...

Bienvenido a la asignatura que mejor conoces y en la única en la que muy posiblemente saques una matrícula de honor:

APRENDIENDO A VIVIR

Espejismo

2005-08-27T14:11:00.001+02:00

Besos hambrientos

2005-08-16T23:24:00.001+02:00

Beatriz llena su vacío con el recuerdo de besos no sedientos, sino hambrientos. Beatriz navega en el tiempo y sonríe mientras su guitárra eléctrica esboza pinceladas de recuerdos...

I am poor in words
because I haven't learnt the language of distance.
I am poor in touch
because nothing but the air runs thru my skin now.
I am poor in feelings
because my insides seem locked since you left.

Warm arms to melt a frozen machine.
All and nothing in a breath.
Black and white to paint a fire.
Hungry kisses to find a way... [Katharsis]

Sin más cómplice que el transcurso del tiempo, inventa y se reinventa. Nada excepto su imaginación tiene más fuerza.

Manual para subir montañas

2005-07-28T12:09:00.001+02:00

1.Escoge la montaña que deseas subir: no te dejes llevar por los comentarios de los demás, que dicen «ésa es más bonita» o «aquélla es más fácil». Vas a gastar mucha energía y entusiasmo en alcanzar tu objetivo y, por lo tanto, eres tú el único responsable y debes estar seguro de lo que estás haciendo.

2. Sabe cómo llegar frente a ella: muchas veces, vemos la montaña de lejos, hermosa, interesante, llena de desafíos. Pero cuando intentamos acercarnos, ¿qué ocurre? Que está rodeada de carreteras, que entre tú y tu meta se interponen bosques, que lo que parece claro en el mapa es difícil en la vida real. Por ello, intenta todos los caminos, todas las sendas, hasta que por fin un día te encuentres frente a la cima que pretendes alcanzar.

3. Aprende de quien ya caminó por allí: por más que te consideres único, siempre habrá alguien que tuvo el mismo sueño antes que tú, y dejó marcas que te pueden facilitar el recorrido; lugares donde colocar la cuerda, picadas, ramas quebradas para facilitar la marcha. La caminata es tuya; la responsabilidad, también, pero no olvides que la experiencia ajena ayuda mucho.

4. Los peligros, vistos de cerca, se pueden controlar: cuando empieces a subir la montaña de tus sueños, presta atención a lo que te rodea. Hay despeñaderos, claro. Hay hendiduras casi imperceptibles. Hay piedras tan pulidas por las tormentas que se vuelven resbaladizas como el hielo. Pero si sabes dónde pones el pie, te darás cuenta de los peligros y sabrás evitarlos.

5. El paisaje cambia, así que aprovéchalo: claro que hay que tener un objetivo en mente: llegar a lo alto. Pero a medida que se va subiendo, se pueden ver más cosas, y no cuesta nada detenerse de vez en cuando y disfrutar un poco del panorama de alrededor. A cada metro conquistado, puedes ver un poco más lejos; aprovecha eso para descubrir cosas de las que hasta ahora no te habías dado cuenta.

6. Respeta tu cuerpo: sólo consigue subir una montaña aquel que presta a su cuerpo la atención que merece. Tú tienes todo el tiempo que te da la vida, así que, al caminar, no te exijas más de lo que puedas dar. Si vas demasiado deprisa, te cansarás y abandonarás a la mitad. Si lo haces demasiado despacio, caerá la noche y estarás perdido. Aprovecha el paisaje, disfruta del agua fresca y de los frutos que la naturaleza generosamente te ofrece, pero sigue caminando.

7. Respeta tu alma: no te repitas todo el rato «voy a conseguirlo». Tu alma ya lo sabe. Lo que ella necesita es usar la larga caminata para poder crecer, extenderse por el horizonte, alcanzar el cielo. De nada sirve una obsesión para la búsqueda de un objetivo y, además, termina por echar a perder el placer de la escalada. Pero atención: tampoco te repitas «es más difícil de lo que pensaba», pues eso te hará perder la fuerza interior.

8. Prepárate para caminar un kilómetro más: el recorrido hasta la cima de la montaña es siempre mayor de lo que pensabas. No te engañes, ha de llegar el momento en que aquello que parecía cercano está aún muy lejos. Pero como estás dispuesto a llegar hasta allí, eso no ha de ser un problema.

9. Alégrate cuando llegues a la cumbre: llora, bate palmas, grita a los cuatro vientos que lo has conseguido, deja que el viento allá en lo alto (porque allá en la cima siempre hace viento) purifique tu mente, refresca tus pies sudados y cansados, abre los ojos, limpia el polvo de tu corazón. Piensa que lo que antes era apenas un sueño, una visión lejana, es ahora parte de tu vida. Lo conseguiste.

10. Haz una promesa: aprovecha que has descubierto una fuerza que ni siquiera conocías, y dite a ti mismo que a partir de ahora, y durante el resto de tus días, la vas a utilizar. Y, si es posible, promete también descubrir otra montaña, y parte en una nueva aventura.

11. Cuenta tu historia: sí, cuenta tu historia. Ofrece tu ejemplo. Di a todos que es posible, y así otras personas sentirán el valor para enfrentarse a sus propias montañas.

Paulo Coelho

Yo disfrazada

2005-07-27T15:35:00.001+02:00

No lo vas a pasar bien, me dijo Eddie, quien momentos antes había surgido de mi cabeza como si fuera un apéndice más. Estaba sentado justo enfrente mío y ni siquiera se me figuraba atractivo, después de todo se trataba de mi conciencia disfrazada.

No lo vas a pasar bien, insistió, nunca has sabido aceptar las buenas palabras de nadie. Eres extraña, ¿sabes? cualquier persona moriría ante las críticas negativas, pero tú no. Te dan fuerza y ambición. Pareces masoquista, de verdad. Hice un gesto leve con mis labios, como una medio sonrisa. Qué curioso, pensé; qué, contestó. En ese preciso instante me percaté de que, al tratarse de parte de mi, tan solo con pensar me podía comunicar con ese ser excepcional. Te tengo ahí sentado y no sé cómo hemos llegado hasta aquí, ¿a qué te refieres?, irrumpió. Ya sabes, a veces te apareces para darme lecciones. Bueno, prosiguió, recuerda que yo solo digo lo que tú necesitas oír.

Y así, tal y como vino, se volvió a marchar. Se introdujo en mi cabeza para quedarse por largo tiempo, casi una eternidad. A veces regresaba para darme consejos, otras para recordarme que la fuerza de mi interior seguía ahí, como un grifo que sólo debía ser abierto.

Bakardadea

2005-07-07T19:09:00.001+02:00

Bakarrik dago munduan.
Gutunak jasotzea maite du, baina buzoia begiratzen duelarik, hutsik aurkitu du beti.
Bere buruari idaztea deliberatu du. Gutuna sobrean sartu eta azaleko helbidea errepikatu du erremitean.
Kalera irten da, karrika hutsean promenatuz, hiriko edozein potaontziaren ahora sartu du gutuna.
Geroztik bizpairu egunez itxadon du. Gutuna ez da iritsi, etxeko buzoian goizero begiratzen du.
Benetan bakarrik dago munduan.
Joseba Sarrionandia

I pretend

2005-07-06T16:41:00.000+02:00

I'm a miserable fucking human being. I pretend to be so much more interesting that I really am. I pretend to know more than I know. I pretend to laugh more than I laugh. I pretend to smile more than I smile. I pretend to feel more than I feel. I pretend to care about you. I pretend that I feel any goddamed emotion at all. I pretend that I'm sad. I pretend that I cry. I pretend that I see what I am and what I have become. I pretend to know when to stop. I pretend to breathe. I pretend. I pretend because I don't know what else to do. Happiness is an illusion. One that I'll never fully realize.

I want to fucking shut up and just live for ONE goddamned minute of my life.

My body is tired. My mind is tired. My heart breaks for a thousand imagined offenses. A thousand cold stares from across the room. A thousand breaths I could have taken. A thousand days I could have lived. A thousand minutes, a thousand seconds. A thousand and one million mistakes that can never be taken back. Anonymous

The Earth As It Is

2005-06-27T07:59:00.001+02:00

Is it possible to live in peace and happiness when you know that two-thirds of human beings are suffering, hungry and poor? To be human we have to have compassion. This solidarity is really the defining factor of our humanity and is gradually being lost in a culture of material values. It’s not only the cry of the poor we must listen to but also the cry of the earth. The earth and human beings are both threatened. We must do something to change the situation...

There won’t be a Noah’s Ark to save only some of us. To meet people’s fundamental concerns change is needed. The world as it is does not offer the majority of humanity life but rather hell. I believe that change is possible... Leonardo Boff

Historia Personal

2005-06-21T20:49:00.001+02:00

Hoy estoy dispuesta a luchar. Hoy. Y no sé si saldré victoriosa, pero tengo ganas de probar. Hoy. Hoy soy fuerte; soy capaz de todo. Porque sencillamente... Creo en mi misma.

" Historia Personal Es aquello que tu siempre deseaste hacer. Todas las personas, al comienzo de la juventud, saben cuál es su Historia Personal. En esa época de la vida, todo está claro, todo es posible, y no tienen miedo a soñar y desear todo aquello que les gustaría hacer en sus vidas. No obstante, a medida que va transcurriendo el tiempo, una fuerza misteriosa empieza a tratar de demostrar que es imposible realizar la Historia Personal."

"Cuanto más cerca se llega del sueño, más se va convirtiendo la Historia Personal en la verdadera razón de vivir."

Paulo Coelho, El Alquimista

Perfection (The way of)

2005-06-16T13:31:00.001+02:00

Waiting is not a very popular attitude. In fact, most people consider waiting a waste of time. Perhaps this is because the culture in which we live is basically saying, “Get going! Do something! Show you are able to make a difference! Don’t just sit there and wait!” For many people, waiting is an awful desert between where they are and where they want to go. And people do not like such a place. They want to get out of it by doing something.

In our particular historical situation, waiting is even more difficult because we are so fearful. One of the most pervasive emotions in the atmosphere around us is fear. People are afraid – afraid of inner feelings, afraid of other people, and also afraid of the future. And fearful people have a hard time waiting. Henri Nouwen

Cerrando círculos

2005-06-13T17:30:00.001+02:00

Porque sí.
Porque la vida siempre nos sorprende con guiños.
Porque una cosa siempre lleva a la otra.
Porque todo está conectado aunque lo ignoremos.

Porque sí.
Porque este mundo no es tan aburrido.
Porque no es sólo una línea con principio y final.
Porque ahora sé que existe algo más...

"Imagina que quieres ansiosamente hacer cinco cosas, y cada una la representas con un dedo de la mano. Si extiendes la palma de ella delante de tus ojos, verás tantos dedos que no podrás fijar la vista en ninguno sin ignorar a los demás. La única forma de prestar atención a cada uno sin menospreciar al resto, consiste en girar la muñeca y poner la mano de perfil, de manera que cada dedo quede ahora detrás del anterior. Cuando te sepas el primer dedo de memoria, simplemente encógelo y continúa con el siguiente extendido. Al finalizar el proceso, habrás podido dedicar el mismo tiempo a todos y ninguno habrá pasado de largo, pues esperaban su turno pacientemente". Viti

Porque sí.
Porque no es tan difícil decir lo que quieres.
Porque es más fácil confesar lo que sientes.
Porque no todas las palabras se van con el viento.

Memorias

2005-06-08T14:43:00.000+02:00

Mi mundo es pequeño. El mundo en el que vivo, sueño y danzo. Mi mundo es pequeño y no me he dado cuenta hasta caminar por él... Porque el viaje ha llegado a destapar mi ignorancia en muchos aspectos; qué me rodea, qué me mueve, qué es ser uno mismo. Introspección, búsqueda... Mi mundo es pequeño porque pequeñas son las cosas de las que está compuesto; ideales que defender, pensamientos fugaces retratados, palabras sedientas de conocimiento. Mi mundo es pequeño y ahora que lo reconozco quizá tenga solución...

Hayati

2005-06-04T18:00:00.001+02:00

Luz. Camino. Dietetica. Marijo. Cristobal. Elena. Marzo. Nueve. Plaiaundi. Taxi. Bilbao. Jorge y Jaione. Stansted. Conducir. White-coffee. Anglian Windows. IFR. English. Nursery. Pub. Norwich. Caminata. Prados. Flat. Futbol. Rugby. Lodge. Snooker. Vagoncio. Supervisión. “Elina”. Gijón. Kamal. Ángela. Ben. Desodorante. Pepe. Carmen al cuadrado. El lago. La U.E.A.. Am. Mazen. Cultura árabe. Amistad. Inocencia. Ignorancia. Bart. Londres. Inmersión. Tutora. Ibon. Party. Haneef. Ravin. Mohamed. Murrat. Cambridge. Esther, Angie y Mon. Estimación. Emi. Arkaitz. Sergio. Korma. George. Pintura. Sentimientos. Hayati. Semanas. Veintisiete. Mayo. Final. Ultimo Adios.

Al soñador del Mañana...

2005-05-24T15:33:00.000+02:00

Alguien hace chasquear sus dedos indicando que tal tiempo de sueño y parentesis termina. A lo lejos alguien me habla, alguien. Es el hombre que hipnotizo mi pasado y congelo mi futuro...

Ahora que el tiempo se derrite y ya no me quedan versos por escribir, solo me queda comenzar un nuevo libro de paginas blancas por rellenar…

Ahora que salgo de esta otra gatera y ya me se el camino, me lamento por todo el tiempo que perdi…

A lo lejos alguien habla, a lo lejos. Alguien que habla al ritmo de las agujas de su reloj… Alguien.

Ha vuelto la joven Beatriz.

Pude, puedo, podre

2005-05-13T13:41:00.001+02:00

Pude haber hecho más.
Algo más.
Puedo hacer más.
Mucho más.
Podre hacer más.
Siempre a más.

Pude, puedo, podré.

No pude sentir desde el origen.
No pude.
No pude decirlo antes.
No pude.
Un mensaje tardío.
No pude.

No puedo hacer un resumen.
No puedo.
No puedo escoger solo uno.
No puedo.
Un único instante.
No puedo.

No podre parar el tiempo.
No podre.
No podre recordarlo todo.
No podre.
Un libro vacio.
No podre.

Pude haber hecho mas.
Algo mas.
Puedo hacer mas.
Mucho mas.
Podre hacer mas.
Siempre a mas.

No pude sentir desde el origen.
No pude.

No puedo hacer un resumen.
No puedo.

No podre parar el tiempo.
No podre.

Pude haber hecho mas.
No lo hice.
Puedo hacer mas.
Mucho mas.
Podre hacer mas.
Siempre a mas.

Pude, puedo, podre.

One month left

2005-05-04T13:40:00.001+02:00

Always say what you feel, and do what you think is good and right. If I knew that today would be the last time I’d see you, I would hug you tight and pray the Lord be the keeper of your soul. If I knew that this would be the last time you pass through this door, I’d embrace you, kiss you, and call you back for one more. If I knew that this would be the last time I would hear your voice, I’d take hold of each word to be able to hear it over and over again. If I knew this is the last time I see you, I’d tell you I love you, and would not just assume foolishly you know it already.

Grabriel Garcia Márquez

Hogar

2005-04-26T19:46:00.001+02:00

Me encuentro a miles de kilómetros de casa pero hay cosas que no cambian. Ya no desayuno cada sábado mientras leo la columna de Gontzal Largo... aunque sí que dispongo de la red para combatir esta clase de morriña. Aún recuerdo todas esas veces en las que intenté ponerme en contacto con él para hacer alusión a alguno de sus textos... para felicitarle en definitiva. Bueno, qué más da... el caso es que sus textos siempre tienen un "algo", un "no sé qué" que me llegan tanto... así que aquí os dejo estas líneas para los de que no tengáis la suerte de leerlo cada sábado.

El regreso de las vacaciones siempre tiene algo mágico. De hecho, uno de los grandes atractivos de abandonar el hogar es volver a él y encontrar el buzón rebosante de cartas y avisos de correos, escuchar los mensajes del contestador para comprobar quién nos ha echado de menos y en definitiva, sentir de nuevo el placer de la cotidianidad corriendo por nuestras venas. La vacación nos permite observar el lugar en el que vivimos con una perspectiva bondadosa, amén de glorificar nuestros pequeños tesoros del devenir diario: la cama fresca tras días de inactividad, nuestro fiel y cómplice retrete, y por supuesto, esa cocina que clama por ser puesta en marcha. Por alguna extraña razón, las casas, como las personas, tienen olor propio, un perfume personal e intransferible que las identifica. Cuando las abandonamos, las dejamos a su suerte y por ello, a la vuelta, tienen ese aroma tan característico, a cerrado, a nuevo, a nostalgia... como si nos hubieran extrañado durante la ausencia.

No hay nada más placentero que la primera noche en el hogar tras unas largas vacaciones, cuando la correspondencia ha sido abierta, los e-mails leídos, el contenido de la maleta se encuentra en el interior de la lavadora y todo el ejército de electrodomésticos ha sido enchufado de nuevo, listo y dispuesto para ponerse al servicio de su amo. Las casas tienen alma, seguro. Piensan, respiran y sienten. Tras una ausencia, no es que huelan a cerrado, no. Es la fragancia de la tristeza pues nos han echado de menos.

Gontzal Largo (El Diario Vasco, 23/IV/2005)

A miles de

La sonrisa del tahur

2005-04-19T13:46:00.000+02:00

A veces me quedo sin palabras. Absorta. Ayer era porque no podia dejar de mirarte, hoy porque no puedo dirigirte la mirada.

No puedes decirme que soy la persona mas dulce que has conocido y luego cerrar la puerta. No puedes, no. A eso se le llama jugar... y yo no estuve jugando en ningun momento.

Debi decirte aquellas tres cosas, pero ahora... No te hare cambiar de opinion.

No tengo palabras. No tengo. Solo un mar embravecido que lucha por no salir a estas horas.

A eso se le llama jugar, tahur.

Siempre

2005-04-13T20:09:00.001+02:00

Siempre quejándonos por todo, sin darnos cuenta de lo afortunados que somos.

Siempre con miedo a actuar por lo que puedan decir los demás, sin darnos cuenta de que perdemos nuestro tiempo, el que nunca nadie, ningún “demás”, nos devolverá.

Siempre mirando atrás, sin ver que hay más mañanas mejores.

Siempre guardándonos los sentimientos, tragándonoslos, sin llegar a sentir el 100% de nuestras vidas, mecánicos, títeres...

Siempre escondiendo algún “te quiero”, “te necesito”, “me importas”, ... por hacer caso a la sociedad, por miedo a creer en nosotros mismos.

Siempre caminando con un rumbo aparente, sin reconocer que sólo nos buscamos a nosotros mismos, porque LO ÚNICO que uno SIEMPRE poseerá con seguridad será a SÍ MISMO...

¿Y qué vas a hacer si no estás a gusto contigo mismo? ¿Pensar en los demás, los que te condicionan?...

No quiero pensar que cuando regrese todo seguirá siendo igual, no quiero.

Quiero creer que todo lo que aqui me cambie siga siendo igual en latitudes distintas...

Siempre, para siempre... siendo yo misma.

Siempre, para siempre.

Bea

Muere lentamente

2005-03-24T19:30:00.001+01:00

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca.
No arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente
quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente
quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco
y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,
corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente
quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida,
huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente
quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.
Muere lentamente,
quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.
Muere lentamente,
quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce o
no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor
que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos
una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Vive, disfruta de cada instante, se tu mismo, olvida el "que diran"... Solo vive.

No cuesta tanto decir "Lo siento", no esperes tanto para soltar un "Te necesito"...

El futuro ya no es lo que era... pero este no es pretexto suficiente. No es tan dificil pronunciar "Te quiero", no al menos cuando nos separan tantos kilometros de distancia fisica.

Desde el rincon mas proximo a mi universo interior,

Un beso.

Del dolor de la indiferencia

2005-03-14T18:35:00.001+01:00

Puedo ver una catedral desde aqui: la pared frontal es una gran cristaleda que absorve luz. Ahi entro... Ahi es donde suen~o que soy un rayo de luz que caprichoso baila entorno a un espacio limitado, siguiendo el camino que marca el planeta...

Que mas da si estas a kilometros de distancia. Que mas da si los sentimientos son abstractos... Alla a donde vaya seguire siendo la misma persona. Sin fronteras fisicas, con fronteras emocionales. Siendo tan solo otra habitante del mundo...

Siendo otra hoja caida y arrugada que se pasea hacia ninguna parte.

No hallaras otra tierra ni otro mar.
La ciudad ira en ti siempre (...)
pues es siempre la misma. No busques otra,
no la hay.

No hay caminos ni barco para ti.
La vida que aqui perdiste
la has destruido en toda la tierra.

K. KAVAFIS

Hasta luego

2005-03-08T15:26:00.001+01:00

Por fin llega el día 9... ¡por fin!

Parece ayer cuando Marijo me animaba a que me apuntara al Programa Leonardo y... cómo pasa el tiempo. Tengo tantas sensaciones encontradas que ya no acierto a pensar de forma coherente... tengo tantas ganas...

Sabéis de la emoción que me produce hacer esto y de lo mucho que significa para mi. Sé que no lo pasaré bien al principio, por el nuevo entorno, la situación en sí... por lo mimosilla que soy, jeje. Pero los retos son buenos y así es como lo veo. No lo hago por tener un currículum más bonito, lo hago porque será una experiencia irrepetible, muy enriquecedora... Aunque siento algo de “melancolía reinventada” por dejar algunas cosas que sé que nunca más volverán. El tiempo fluye para todos...

No me gusta la palabra “despedida” porque engloba muchas connotaciones, algunas incluso negativas; quién sabe si podré seguir escribiendo en tierras inglesas, así que esto es sólo un “hasta luego”... un “hasta pronto”.

Os echaré de menos.

Besos,

Bea

Sin rumbo fijo

2005-03-02T22:32:00.001+01:00

Se inclina el desfallecido.
No puede consigo mismo.
Apenado,
Abatido.
Sin rumbo fijo.

Se filtran los rayos,
Extiendo mis manos

Esa luz que es mi guía,
Es tu inocencia marchita;
Mi vida, los años...
Una ilusión perdida

Muere otro nadie.
Una nada.
Otra historia.
En la histeria,
Es historia...
Sin rumbo fijo.

Se filtran los rayos,
Extiendo mis manos

Esa luz que es mi guía,
Es tu inocencia marchita;
Mi vida, los años
Una ilusión perdida

La felicidad y sus variantes

2005-02-28T19:20:00.000+01:00

Desde la zona menos turística de San Sebastián el sol no es el mismo. Me encanta la lluvia, adoro las tormentas... para mi implican un romanticismo casi becqueriano. Pero también me encanta el baño de sol que a veces luce esta urbe...

Lejos de los bonitos atardeceres de la playa, más distante si cabe del anochecer de los montes, el barrio suele lucir un naranja característico al verse proyectados los rayos solares en los ladrillos de las casas.

Es un naranja viajero. Me traslada a años pasados en los que ignoraba que la infancia fuera infancia... Veo un árbol robusto desde la ventana y éste mueve sus ramas, no impulsadas por el aire, sino con el deseo de que esos últimos destellos del día rocen su soledad. Así, sus hojas resecas se regocijan en el última estación de la felicidad fantaseada...

Parte de Mi

2005-02-10T18:44:00.001+01:00

Escucho la canción “Blue Train” de Page & Plant, antiguos componentes de Led Zeppelín y sólo me sugiere una cosa: Goyaz.

No sé. No sé porqué. Hoy ha salido un día digno de verano; el sol baña la ciudad, haciendo que el frío invernal acapare menos importancia. Así que esa sensación estival desemboca en el recuerdo de Goyaz.

Goyaz, pueblo de Tolosaldea, nace cada día bajo las faldas del monte Ernio. Entre sus particularidades se encuentra su iglesia, la cual se sitúa, según pone allí mismo, en el mismísimo centro de Guipúzcoa.

He vivido innumerables ratos con mis amigos en este pequeño paraíso y todos hemos proclamado aquél lugar, más o menos, como nuestro segundo hogar.

En Goyaz hay una casa que pertenece a la Iglesia y que durante años ha sido sinónimo de Evasión para muchos. Los jóvenes que hacían la confirmación en la parroquia de Larratxo solían ir allí de convivencias, y E., que hasta hace poco ha llevado el coro de la parroquia, solía pedir cada dos por tres las llaves de la casa, de tal modo que subíamos a menudo a un edén que está a cuarenta kilómetros de La Bella (y Burguesa) Easo.

Cuando comencé a ir era una joven mucho más tímida y reservada. Sólo tenía 17 años y la convivencia porque sí, sin los padres, a veces me parecía quedárseme un poco grande; otras en cambio se me presentaba suculenta, por eso de no tener que justificar cada uno de mis movimientos cada vez que hacía algo.

Para nuestra desgracia, la parroquia tomó la decisión dejar la casa este último verano, por lo que no hemos regresado a sus pilares desde julio. Esta casa, que cuenta con siglos de existencia a sus espaldas, cuenta con la nominación de “patrimonio histórico”, aunque está hecha polvo en su interior; si bien hay pisos que fueron, más o menos, restaurados por los jóvenes que iban de convivencias, igualmente hay pisos que son inhóspitos. ¿Cómo es posible que “un patrimonio histórico” esté tan desamparado...? Sin palabras... El caso es que hace unos años el párroco de Larratxo decidió arreglar su tejado, y ahora, que ya ha terminado de pagarlo, ha decidido dejar la casa al obispado, pues esta ya sólo servía para generar gastos y poco más.

De este modo, con 21 años, pisé la casa por última vez.
Mi cajita de Pandora, eso es la casa. Mis raíces, mi ingenuidad, mis sueños, mis esperanzas, mis ilusiones, mis amigos, mi escritura, mi evasión... Se han quedado tantas partes de mi dispersas en su interior, que es como si una pequeña parte de mi se hubiera quedado allí.

A veces me imagino sentada en el comedor, con las ventanas del balcón abiertas, y puedo ver el bosque frondoso justo enfrente, como siempre. Puedo percibir el olor a abono desde ahí; el frío viento barriendo la habitación, mientras el silencio me recuerda todas esas veces en las que me perdí sola entre sus pisos, para pensar o escribir, para llorar o simplemente hablar con algún confidente.

La complicidad que surgía entre sus paredes era tan mística... No importaba que no hubiéramos mantenido ninguna relación en los meses anteriores, podíamos juntarnos en aquél paraje como si el tiempo nunca hubiera transcurrido, con la ilusión de volver a compartir unos días -sin teléfono (aunque más tarde llegaran los móviles), sin televisión, ni radio... desconexión total en definitiva, que poco a poco fue siendo usurpada con la llegada de los ordenadores (menos mal que no podíamos acceder a internet)... El caso era llegar al final de la semana y tener que adaptarse al ritmo habitual, con un alubión de noticias de las que nos habíamos privado de forma inconsciente...

Allá por diciembre regresamos para comer en un bar del pueblo y, aunque no fue lo mismo, volver a pisar aquél espacio fue un gran regalo.

Sin duda, el día de mañana espero poder contarles a mis hijos o sobrinos, quien sabe si incluso nietos, todas aquellas anécdotas que nos dejó Goyaz... Hay tantas sensaciones que no se pueden imprimir en palabras, que será realmente complicado hacerles entender lo mucho que significará para todos aquél lugar.

De la emotividad necesitada

2005-02-05T20:10:00.001+01:00

Déjame que te diga todas las cosas que hoy te pediría si es que fueras el genio de una lámpara. No usaría los tres deseos, sólo con uno me bastaría; no sería nada material. No sería nada por lo que la gente podría envidiarme o señalarme. No sería la luna ni lo imposible. No sería nada utópico en definitiva.

Un abrazo, eso es. Un abrazo enorme y sincero. Sin que tuviera que pedirlo, que no estuviera lleno de obligación. Un abrazo masculino. No, no hablo de amor, sólo de esa extraña sensación que te invade cuando unos brazos grandes y fuertes te rodean, de forma sincera, sin necesidad de que llores o te despidas. Un abrazo porque sí. Porque... ¿Por qué hay que justificarlo todo? Me siento un poco mal y sólo necesito un abrazo. Eso me haría sentir mejor. No es mucho, pero ahora mismo para mi lo es todo.

Un abrazo fuerte, que me haga sentir tranquila. Que no sólo rodee mi tronco, sino también mi necesidad de sentir que alguien está ahí, caminando a la par. Apoyaría mi cabeza en algún punto entre su pecho y su cuello y lloraría hasta que no me quedara más malestar dentro. Como cuando eres niño y un adulto te rodea con sus brazos; sientes que no hay mal que pueda contigo, porque esa persona se te figura superior a cualquier circunstancia que te sobrevenga. Mas no soy tan pequeña y no puedo sollozar sobre las rodillas de nadie cuando un sentimiento me sobrepase. No puedes mostrar tus sentimientos. Siempre feliz, risueña ante el mundo, como si tu vida fuera perfecta. Nadie quiere escuchar, todos quieren hablar...
No te sientas culpable, lector. Es sólo que hoy me siento un poco sola, caminando hacia ninguna parte. Supongo que como nos sentimos todos de vez en cuando. Solos, aterrados por la idea de necesitar un abrazo y de que nadie te lo ofrezca a menos de que lo pidas. Y cuando lo pides la sensación que se apodera de tu mundo no es la misma. Un afecto no se pide, sino que debe surgir espontáneo, de lo contrario se cae en una acción banal, carente de sentimiento verdadero. ¿Y qué es un afecto no sentido en realidad? ¿Un teatro de emociones?

Y qué más da. Dentro de un rato saldré por la puerta y haré como que no pasa nada. Otra noche de sábado más, eso es lo que será...

... así que déjame que te diga todas las cosas que hoy te pediría si es que fueras el genio de una lámpara. Si me dieras tan sólo un único abrazo. Uno. Solamente Uno... Te llevaría a la playa y nos quedaríamos sentados en la arena, mirando la línea que marca el mar, quien sabe si conversando o en silencio. Pero nunca te reprocharía nada. No es una cuestión de amor... Porque la terapia de ver romper las olas se me queda pequeña y este mundo se me figura lúgubre aun cuando es de día. Porque la fuerza que emana de dentro hoy no me es suficiente; porque simplemente necesito un empujón en forma de abrazo...

Ya ves que no pido mucho. Dos. Me sobran dos deseos y ni siquiera los utilizaré. Ya te dije que no los usaría todos, sólo con uno me bastaría; no sería nada material. No sería nada por lo que la gente podría envidiarme o señalarme. No sería la luna ni lo imposible. No sería nada utópico en definitiva...

Sólo un abrazo que me ayude a seguir adelante. Uno. Sólo uno.

El turno que nunca llega

2005-01-17T22:40:00.000+01:00

Al terminar mi pequeña obra de arte sentí que debía echarle un vistazo de lejos, así que me levanté y caminé unos pasos en dirección a la nada, a lo negro. Al girarme sobre mi misma advertí a Jorge sentado al lado del castillo de arena. Con todo mi mundo sobre sus rodillas, el agua parecía acechar su cosmopolita mirada. Es curioso, me dijo mientras alzaba su vista en dirección a mi, he caminado por muchas playas y he recogido un sinfin de arenas en tarros de cristal, pero nunca antes había visto una arena como esta. En ese preciso instante quise que mi mano rozara su mejilla, pero él ya no estaba. El castillo se había desvanecido y Jorge no era carne, sino plomo.

Comprendí, desilusionada, que el mar no era tal, sino lágrimas de un mismo sueño llamado "deja vu".

Que el tiempo nunca pase por ti...

2004-12-11T23:12:00.001+01:00

Esta historia no comienza con las mágicas palabras “había una vez”, ni tampoco terminará con “fueron felices y comieron perdices”. Pero quizá sí quede grabada bajo el lema “que el tiempo nunca pase por ti”.

¡Felicidades, Sinjha! Ya ves que por ti soy capaz de romper con las reglas de mi propio juego y ofrecerte mis tres relojes vitalógicos para recordarte lo que debía llevar mi “regalo emotivo”...

Que el tiempo nunca pase por ti... chin chin ;-P

Memoria incandescente

2004-12-05T20:57:00.003+01:00

No dibujes más barcos sobre mi espalda desnuda. Inmersa entre tus brazos, delimitas todo mi universo y haces de mi una isla flotante.

Méceme ingenua entre sueños y pesadillas. Para siempre.

A E.V.

Beatus ille (El tiempo pasará también por ti)

2004-11-16T12:42:00.000+01:00

Miré atrás y solo pude ver reflejos de lo que era tiempo malgastado: relojes derretidos cual pintados por Dalí. Diluida en mi propio mar de agua salada, el surco que éste dejaba sobre mi cara, me hacía entrever lo mucho que en verdad el tiempo me calaba. No estaba dispuesta a aceptar que el tiempo se estuviera escapando, que yo estuviera en la parte superior del reloj de arena, ingrávida, cayendo.

Dictaminados los días restantes para el fin de mi existencia, rompí los cristales de mi prisión cronométrica y comencé a vivir, liviana, como el último respiro que esperaba un día dar.